HUMO. 'NO MORE ROOM' CD. (Rhonda Records)

Pachanga, la vida es sólo pachanga total, cantan los mallorquines Antònia Font. Habría que matizar un poco lo del...Seguir leyendo

HUMO. 'NO MORE ROOM' CD. (Rhonda Records)

Pachanga, la vida es sólo pachanga total, cantan los mallorquines Antònia Font. Habría que matizar un poco lo del adjetivo total, porque ni todo el monte es orégano ni por mucho madrugar amanece más temprano. Entendámonos: la Tierra, a efectos prácticos, es plana. En fin, hechas las presentaciones surrealistas, a lo que vamos: Humo, dúo internacionalista (uno, de Barcelona, el otro, de Tejas), debuta con “No More Room”, doce canciones con sabor a música popular psicopática, gamberra y llena de ingenio.

Comparaciones que vienen a la cabeza: de fuera, Ween y They Might Be Giants; de aquí, Quimi Portet y Albert Pla... Si quieres reducirlo todo a una etiqueta, ésa sería pop. Si quieres ponerle apellidos, sería pop bufo, pop marciano, pop que no da opción a los tópicos, pop travieso. Pero alto ahí: lo divertido no tropieza en Humo con lo soez, el humor grueso o la vergüenza ajena. Ellos ponen siempre la inventiva por delante de la solución fácil. Su normalidad es mucho más compleja de lo que parece. Empiezan con un instrumental, “Secrets”, donde quien quiera lo tiene fácil para intuir la música de “Vicky el vikingo”. Pervertida con un groove sexy, esa melodía enlaza con “On The Weil”. Podrían ser Calexico en plena curva etílica de tequila –la curva del bajón-. Pero podrían ser todavía más Howe Gelb, por ese aire de premeditada dejadez, de choza en medio del desierto. La pachorra bien entendida, pero con la resaca del tema 2 ya superada, se tumba a continuación en “Roulette Wheel” en una hamaca que podría estar instalada en el jardín de un college californiano (pensad en Cake). Siguiente escala: un interludio a lo Gene Clark que en menos de un minuto nos conduce a “El Liceu”, ironía corrosiva que a trote de proto-tecno-pop reivindica la autoría del incendio del coso operístico barcelonés. En los dos últimos discos de Sisa habría encajado al 100 por 100.

Tras la incorrección política, más cachondeo. Voces filtradas como si fuesen los gremlins y un saxo ochentero, un poco en plan La Mode. Van cantando que tienes todo lo que ellos quieren, pero sabes que te lo pueden quitar cuando les dé la gana. Son los gremlins, recuérdalo. Otra cortina acústica, con guitarra de palo oliendo a blues playero, hace de “Scratch” el puente que conduce a “No Friends”. ¿Quién canta es M Ward enmarihuanado, diciéndole a alguien que no, que no quiere ser su amigo, de ninguna de las maneras? No lo es, pero la imaginación con este disco irreverente sufre extrañas interferencias. Unas bases de downtempo a medio tema lo hacen reptar hasta el final. La electrosurfera “Surfy” acaba llamándose “It Just Doesn’t Matter”, que nos vuelve a dejar con otra duda: ¿ha vuelto al presente el Beck de “One Foot In The Grave”, o el descaro de estos chicos no va a dejar títere con cabeza? Pues va a ser lo segundo.

Hora de despedirse. “Shelter”. Bongorritmos y ese arreglo de melódica tan Pascal Comelade. Podría pasar también por una canción de ¿The Magnetic Fields? Sí, podría, perfectamente. Porque la vida puede ser pachanga, una pachanga (casi) total, y no por eso tenemos que ser unos graciosillos cutres, Humo se ha sacado de la manga una opera prima felizmente deslococadora. “Le bon juge” baja el telón con un guiño a la película francesa “Amelie”. De hecho, no hay tanta diferencia entre esto y aquello. Travesuras.